Morelia - Montparnasse

Edith Södergran

2009-10-19T07:39:00.001-05:00

Me encontré esto vagando por internet...Otra vez como a las 3 am...

Poema Vierge Moderne de Edith Södergran

No soy mujer. Soy un neutro.
Soy un niño, un paje y una osada decisión,
soy un rayo risueño de un sol escarlata…
Soy una red para todos los peces golosos,
soy un brindis en honor a todas las mujeres.
soy un paso hacia el azar y la ruina,
soy un salto en la libertad y en el yo…
Soy el murmullo de la sangre en el oído del hombre,
soy un escalofrío del alma, el ansia y la negación de la carne,
soy el anuncio de nuevos paraísos.
Soy una llama inquisitiva e intrépida,
soy agua, honda mas audaz hasta las rodillas,
soy fuego y agua sinceramente unidos por libre decisión.

Poema El Ansia De Los Colores de Edith Södergran

Porque soy pálida amo el rojo, el amarillo y el azul,
la gran blancura es melancólica como el crepúsculo
en la nieve,
como cuando la madre de Blancanieves a la ventana se sentaba
anhelando también para sí el rojo y el negro.
El ansia de los colores es el de la sangre. Si tienes sed
de belleza
cerrar debes los ojos y mirar en tu propio corazón.
Pero la belleza teme al día ya las miradas excesivas.
Pero la belleza no soporta el ruido ni los movimientos excesivos -
no debes llevar tu corazón hasta los labios,
perturbar no debemos los nobles anillos de la soledad y del silencio, -
¿se puede hallar algo más grande que un enigma sin resolver
y con extraños rasgos?
Taciturna seré toda mi vida,
una habladora es como el gárrulo arroyo que a sí mismo se traiciona,
un árbol solitario seré yo en la llanura,
los árboles del bosque perecen de ansia después de la tormenta,
debo estar sana de pies a cabeza y tener dorados rayos en la sangre,
debo ser inocente y pura como una llama de húmedos labios.

La buena época

2009-10-14T23:55:00.002-05:00

El blog ha muerto...

solo deso recordar los buenos tiempos...

y daria lo que sea por volverlos a vivir

el silencio de la noche

el frío de la madrugada

cuando yo era alguien

que buenos tiempos!

ahora solo siento ardor

y las letras se apagan

se revelan no quieren entrar a mi cabeza

quiero dormir

otra vez me desvelare en la facultad de medicina

tengo examen de anatomia

Este blog ya esta muerto

2009-06-25T21:38:00.001-05:00

Hola? por aqui se ha oido el sonido del eco por más de un mes, ¿seguimos vivos los autores? ¿Vivimos en Pedro Paramo?
Que levanten la mano los desaparecidos...

Pasiones Tristes

2009-05-22T21:50:00.005-05:00

"Daría todo lo que se por la mitad de lo que ignoro"
-René Descartes

Patético. Aquello que se, es verdaderamente inverosímil y su aplicación solo es posible en dos situaciones:

La primera, en problemas hipotéticos.
La segunda, en situaciones reales que son muy similares a las
características del problema hipotético (donde rara vez se llega a dar)

Pero, aun así, se. La razón mas importante de saber es: resolver los problemas. Sino, entonces, ¿Para qué saber?

La razón de toda esta exagerada postura, es que me es casi imposible aprender a bailar. Lo peor, se tocar instrumentos, se sobre música, puedo sentir la canción e incluso sacarla de oído con tan solo escucharla un par de veces, pero no puedo aprender a bailar. Y lo reconozco, es todo un drama por algo de tan poca importancia.

Y es aún peor, pues bailar no es lo mismo a seguir una coreografía. Según entendí, una coreografía es un conjunto de pasos que se siguen y que cualquiera podría hacer, sin embargo, bailar; es expresar las emociones con el cuerpo al ritmo, melodía e incluso letra de una pieza. Bailar es por tanto, seguir la música y mover el cuerpo con el corazón. No entiendo.

Tengo mucha curiosidad y razones para aprender esa forma de expresión. Y es confuso, porque afirman que tengo que sentir la melodía dentro de mi, pero cuando lo hago, no siento ganas de moverme, solo de seguir el ritmo con el tronar de mis dedos, recordar el sentimiento de la melodía y memorizar el tono para luego interpretarla. Veo a la música en mi mente, como líneas de colores en un fondo negro que oscilan de forma caprichosa y se mueven a mi alrededor, y me cuentan la intimidad de sus notas.

En estos momentos de nada me sirve lo que se de teoría sobre música, o saber tocar teclado o flauta (aunque tal vez la guitarra si). En estos momentos, me es mas útil saber bailar. Y me es difícil aprender.

Patético.

Wow!!!

2009-05-16T10:35:00.000-05:00

http://haha.nu/creative/creative-photos-by-chema-madoz/
sobran palabras, solo hagan click en el link. (si, ya se, inglés embedded...)

Influenza porcina!

2009-04-24T15:37:00.004-05:00

Acabo de ver las noticias, me conecte al msn, y aunque normalmente nunca hago uso de la molesta pantallita de "hoy" del messenger hice una excepción. Aqui pongo el link: http://noticias.prodigy.msn.com/Fotogalerias/brote_influenza.aspx?cp-documentid=19378509&wa=wsignin1.0
otro link, un poco mas confiable, espero:
http://www.eluniversal.com.mx/notas/593400.html

Este link debería ser el más confiable de todos:

http://www.cdc.gov/swineflu/investigation.htm
Estoy sinceramente sorprendido. Habrá que estar al tanto de la situación.

I'm the Muffin Man!

2009-04-24T11:48:00.002-05:00

Viajaba yo en medio de asientos incómodos y una carretera que se me hacía eterna y me mareaba. Y una conversación telefónico en mi iPod me sacaba del aburrimiento de las 4 am...

Me dijeron también que la música alternativa no tenia fines...Fué cuando Frank Zappa hizo sonar un teléfono, alimentó los Gb de memoria de mi disco externo y me huzo reír y dormir menos...

Se recomienda...Que disco? Demasiados...El hombre tiene más de 70 discos de estudio y otros más de algún lado. Si quieren algo rarísimo...Vayan a Dub Room...

Celebración de la voz humana

2009-04-13T10:03:00.005-05:00

Most. beautiful. song. EVER. Escuchen el Ondes Martenot, la espléndida orquesta de cuerdas, la voz, el tono grave en el último I'm not here...

No sabía de la existencia de goear.com. Funciona fantásticamente.

Ha pasado casi un mes desde el concierto de Radiohead en México, escribí una reseña para el periódico escolar, y la compartiré aquí:

Dedicado a todos los seres humanos: Radiohead en México

Por aquellos que ven como un alien a todo aquél que no llegue casi al nirvana al escuchar un gran solo de guitarra eléctrica. Por quienes pueden echarse a llorar con la fantástica voz de un sujeto inglés, pequeño, frágil y melancólico. Por quienes se permiten perderse entre estrellas y arpeggi. Por aquellos que encuentran en las letras de su banda favorita poesía, conciencia política y la magia de cuando una canción parece creada especialmente para ti. Por nosotros, los que nos resistimos a convertirnos en androides paranoides, Radiohead visitó nuestro país para ofrecer dos conciertos grandiosos.

Vivimos la histeria de la venta de boletos en noviembre del año pasado. El lunes 16 de marzo, esperamos diez horas fuera del Foro Sol, después hubo lluvia, frío, mala comida y conato de pelea. Pero uno sabe que todo ha valido la pena cuando se encienden los psicodélicos leds en el escenario y ve a Thom, Jonny, Ed, Colin y Phil tomar sus instrumentos y dar la entrada, casi como si tocaran música de cámara, para abrir el concierto con 15Step. Thom baila como si hubiera perdido la razón, y cuando un comentario del guitarrista líder lo hace reír, el público aplaude como loco. Ellos también están pasándola bien.

Conocimos a Radiohead esquizoide y depresivo, su música trata de la alienación en un mundo de plástico y computadoras, de la frustración en un sistema de relojes y dólares, de la fragilidad de alguien que piensa diferente. Su último álbum es optimista desde el título, In Rainbows. Quizá se ha perdido la rabia del OK Computer y la fantasía algo desoladora del Amnesiac, pero en las canciones más recientes se conserva la belleza, en un sonido diferente. Creo que lo mejor de su música es la sensación de humanidad que transmite, todos tenemos miedo, todos hemos tenido momentos como Street Spirit, de encontrarte solo y pequeño ante un universo vasto y maravilloso. Esta conexión puede encontrarse en el universo de sonido que es All I Need: El clímax llega hacia el final, con acordes de piano, sonidos electrónicos y batería un poco trash, y de pronto termina, hermosa y efímera.

El mejor momento de la noche fue Karma Police, escuchar a todos en el Foro Sol cantando el coro fue en verdad impresionante. Las palabras son especialmente significativas: For a minute there I lost myself, I lost myself… Creo que en eso está lo maravilloso de un concierto de rock, en el placer de perderte en la música, y conservar ese momento en el que sólo fuiste una voz más en el coro de sesenta mil. Idioteque es una experiencia distinta; ver a los músicos dejar las guitarras y afanarse con instrumentos electrónicos, la letra no tiene mucho sentido, pero el ritmo de las palabras es cautivador: Ice-age-coming, ice-age-coming… Climbing Up The Walls es casi expresionista, un poco aterradora, pero el placer de escucharla es comparable a leer un cuento híbrido entre terror y ciencia ficción.

Paranoid Android, la obra maestra de Radiohead, y posiblemente la canción más ovacionada en cada uno de sus conciertos, es una rola épica de casi siete minutos. El delicado falsetto de Thom va enloqueciendo poco a poco, hasta llegar al glorioso solo de Jonny que podría hechizar a Cerbero para entrar al Hades, como hizo Orfeo con su lira. Del punto más alto, la canción cae a un momento de serenidad y un canon fantástico, antes de volver a la electricidad rabiosa.

Thom Yorke ha dicho de How To Disappear Completely que es lo más hermoso que Radiohead ha hecho jamás, y que quisiera ser recordado por esta canción. Es una canción para escucharse en silencio, deteniéndose en las palabras, sintiendo el hechizo logrado a partir de la repetición: I’m not here, I’m not here… La voz de Thom en el registro grave tiene algo del mantra Om que los Beatles trajeron de La India, la vibración fundamental del universo.

En una época de comprar-usar-y-tirar, es difícil encontrar una banda con un verdadero compromiso artístico. Radiohead ha sido llamado “el Pink Floyd de los 90’s”, por atreverse a destruir el rock y reconstruirlo de sus cenizas. La revolución no está sólo en sus álbumes quasi dadá y en la experimentación sonora con orquestas de cuerdas, instrumentos curiosos como el Ondes Martenot y una banda de jazz decadente; está también en sus acciones políticas y sociales: Un abierto desafío a la industria discográfica (Radiohead permitió que el público decidiera el precio de su último disco), y banderas del Tíbet en un escenario diseñado para ahorrar energía.

Creo que la función de la música es acercarte por un momento a su creador, a un contexto diferente, unir lugares, épocas y personas distantes. Radiohead ha logrado esto con su música, no sería arriesgado afirmar que su trabajo podría ser útil para los historiadores del futuro dedicados a estudiar la vida a principios del siglo XXI. Y tal vez ellos podrán también sentir la magia de canciones como Fake Plastic Trees o Pyramid Song. Aquí y ahora, la música es una forma de escapar de un mundo demasiado tenso, y abre una posibilidad de que las cosas sean diferentes. Al menos durante una noche de genial rock alternativo, como dice un verso de Reckoner, dedicada a todos los seres humanos. Mr. Yorke agradeció al público mexicano: It’s been f*cking great… Have a good life.

Espejos

2009-04-13T09:51:00.002-05:00

He aquí un fragmento de Espejos, el nuevo libro de Eduardo Galeano, un escritor uruguayo genial, de quien ya les conté alguna vez (El derecho al delirio). Léanlo todo. Dice la verdad.

Hola! Cada día, leyendo los diarios, asisto a una clase de historia.

Los diarios me enseñan por lo que dicen y por lo que callan.

La historia es una paradoja andante. La contradicción le mueve las piernas. Quizá por eso sus silencios dicen más que sus palabras y con frecuencia sus palabras revelan, mintiendo, la verdad.

De aquí a poco se publicará un libro mío que se llama Espejos. Es algo así como una historia universal, y perdón por el atrevimiento. “Yo puedo resistir todo, menos la tentación”, decía Oscar Wilde, y confieso que he sucumbido a la tentación de contar algunos episodios de la aventura humana en el mundo, desde el punto de vista de los que no han salido en la foto.

Por decirlo de alguna manera, se trata de hechos no muy conocidos.

Aquí resumo algunos, algunitos nomás.

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Cuando fueron desalojados del Paraíso, Adán y Eva se mudaron al Africa, no a París.

Algún tiempo después, cuando ya sus hijos se habían lanzado a los caminos del mundo, se inventó la escritura. En Irak, no en Texas.

También el álgebra se inventó en Irak. La fundó Mohamed al Jwarizmi, hace mil doscientos años, y las palabras algoritmo y guarismo derivan de su nombre.

Los nombres suelen no coincidir con lo que nombran. En el British Museum, pongamos por caso, las esculturas del Partenón se llaman “mármoles de Elgin”, pero son mármoles de Fidias. Elgin se llamaba el inglés que las vendió al museo.

Las tres novedades que hicieron posible el Renacimiento europeo, la brújula, la pólvora y la imprenta, habían sido inventadas por los chinos, que también inventaron casi todo lo que Europa reinventó.

Los hindúes habían sabido antes que nadie que la Tierra era redonda y los mayas habían creado el calendario más exacto de todos los tiempos.

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En 1493, el Vaticano regaló América a España y obsequió el Africa negra a Portugal, “para que las naciones bárbaras sean reducidas a la fe católica”. Por entonces, América tenía quince veces más habitantes que España y el Africa negra cien veces más que Portugal.

Tal como había mandado el Papa, las naciones bárbaras fueron reducidas. Y muy.

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Tenochtitlán, el centro del imperio azteca, era de agua. Hernán Cortés demolió la ciudad, piedra por piedra, y con los escombros tapó los canales por donde navegaban doscientas mil canoas. Esta fue la primera guerra del agua en América. Ahora Tenochtitlán se llama México DF. Por donde corría el agua, corren los autos.

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El monumento más alto de la Argentina se ha erigido en homenaje al general Roca, que en el siglo diecinueve exterminó a los indios de la Patagonia.

La avenida más larga del Uruguay lleva el nombre del general Rivera, que en el siglo diecinueve exterminó a los últimos indios charrúas.

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John Locke, el filósofo de la libertad, era accionista de la Royal AfricaCompany, que compraba y vendía esclavos.

Mientras nacía el siglo dieciocho, el primero de los borbones, Felipe V, estrenó su trono firmando un contrato con su primo, el rey de Francia, para que la Compagnie de Guinée vendiera negros en América. Cada monarca llevaba un 25 por ciento de las ganancias.

Nombres de algunos navíos negreros: Voltaire, Rousseau, Jesús, Esperanza, Igualdad, Amistad.

Dos de los Padres Fundadores de los Estados Unidos se desvanecieron en la niebla de la historia oficial. Nadie recuerda a Robert Carter ni a Gouverner Morris. La amnesia recompensó sus actos. Carter fue el único prócer de la independencia que liberó a sus esclavos. Morris, redactor de la Constitución, se opuso a la cláusula que estableció que un esclavo equivalía a las tres quintas partes de una persona.

“El nacimiento de una nación”, la primera superproducción de Hollywood, se estrenó en 1915, en la Casa Blanca. El presidente, Woodrow Wilson, la aplaudió de pie. El era el autor de los textos de la película, un himno racista de alabanza al Ku Klux Klan.

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Algunas fechas:

Desde el año 1234, y durante los siete siglos siguientes, la Iglesia Católicaprohibió que las mujeres cantaran en los templos. Eran impuras sus voces, por aquel asunto de Eva y el pecado original.

En el año 1783, el rey de España decretó que no eran deshonrosos los trabajos manuales, los llamados “oficios viles”, que hasta entonces implicaban la pérdida de la hidalguía.

Hasta el año 1986, fue legal el castigo de los niños en las escuelas de Inglaterra, con correas, varas y cachiporras.

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En nombre de la libertad, la igualdad y la fraternidad, la Revolución Francesa proclamó en 1793 la Declaración de los Derechos del Hombre y del Ciudadano. Entonces, la militante revolucionaria Olympia de Gouges propuso la Declaración de los Derechos de la Mujer y de la Ciudadana. Laguillotina le cortó la cabeza.

Medio siglo después, otro gobierno revolucionario, durante la Primera Comuna de París, proclamó el sufragio universal. Al mismo tiempo, negó el derecho de voto a las mujeres, por unanimidad menos uno: 899 votos en contra, uno a favor.

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La emperatriz cristiana Teodora nunca dijo ser revolucionaria, ni cosa por el estilo. Pero hace mil quinientos años el imperio bizantino fue, gracias a ella, el primer lugar del mundo donde el aborto y el divorcio fueron derechos de las mujeres.

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El general Ulises Grant, vencedor en la guerra del norte industrial contra el sur esclavista, fue luego presidente de los Estados Unidos.

En 1875, respondiendo a las presiones británicas, contestó:

–Dentro de doscientos años, cuando hayamos obtenido del proteccionismo todo lo que nos puede ofrecer, también nosotros adoptaremos la libertad de comercio.

Así pues, en el año 2075, la nación más proteccionista del mundo adoptará la libertad de comercio.

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Lootie, “Botincito”, fue el primer perro pequinés que llegó a Europa.

Viajó a Londres en 1860. Los ingleses lo bautizaron así porque era parte del botín arrancado a China, al cabo de las dos largas guerras del opio.

Victoria, la reina narcotraficante, había impuesto el opio a cañonazos. China fue convertida en una nación de drogadictos, en nombre de la libertad, la libertad de comercio.

En nombre de la libertad, la libertad de comercio, Paraguay fue aniquilado en 1870. Al cabo de una guerra de cinco años, este país, el único país de las Américas que no debía un centavo a nadie, inauguró su deuda externa. A sus ruinas humeantes llegó, desde Londres, el primer préstamo. Fue destinado a pagar una enorme indemnización a Brasil, Argentina y Uruguay. El país asesinado pagó a los países asesinos, por el trabajo que se habían tomado asesinándolo.

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Haití también pagó una enorme indemnización. Desde que en 1804 conquistó su independencia, la nueva nación arrasada tuvo que pagar a Francia una fortuna, durante un siglo y medio, para expiar el pecado de su libertad.

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Las grandes empresas tienen derechos humanos en los Estados Unidos. En 1886, la Suprema Corte de Justicia extendió los derechos humanos a las corporaciones privadas, y así sigue siendo.

Pocos años después, en defensa de los derechos humanos de sus empresas, los Estados Unidos invadieron diez países, en diversos mares del mundo.

Entonces Mark Twain, dirigente de la Liga Antiimperialista, propuso una nueva bandera, con calaveritas en lugar de estrellas, y otro escritor, Ambrose Bierce, comprobó:

–La guerra es el camino que Dios ha elegido para enseñarnos geografía.

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Los campos de concentración nacieron en Africa. Los ingleses iniciaron el experimento, y los alemanes lo desarrollaron. Después Hermann Göring aplicó, en Alemania, el modelo que su papá había ensayado, en 1904, en Namibia. Los maestros de Joseph Mengele habían estudiado, en el campo de concentración de Namibia, la anatomía de las razas inferiores. Los cobayos eran todos negros.

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En 1936, el Comité Olímpico Internacional no toleraba insolencias. En las Olimpíadas de 1936, organizadas por Hitler, la selección de fútbol de Perú derrotó 4 a 2 a la selección de Austria, el país natal del Führer. El Comité Olímpico anuló el partido.

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A Hitler no le faltaron amigos. La Rockefeller Foundation financió investigaciones raciales y racistas de la medicina nazi. La Coca-Colainventó la Fanta, en plena guerra, para el mercado alemán. La IBM hizo posible la identificación y clasificación de los judíos, y ésa fue la primera hazaña en gran escala del sistema de tarjetas perforadas.

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En 1953, estalló la protesta obrera en la Alemania comunista.

Los trabajadores se lanzaron a las calles y los tanques soviéticos se ocuparon de callarles la boca. Entonces Bertolt Brecht propuso: ¿No sería más fácil que el gobierno disuelva al pueblo y elija otro?

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Operaciones de marketing. La opinión pública es el target. Las guerras se venden mintiendo, como se venden los autos.

En 1964, los Estados Unidos invadieron Vietnam, porque Vietnam había atacado dos buques de los Estados Unidos en el golfo de Tonkin. Cuando ya la guerra había destripado a una multitud de vietnamitas, el ministro de Defensa, Robert McNamara, reconoció que el ataque de Tonkin no había existido.

Cuarenta años después, la historia se repitió en Irak.

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Miles de años antes de que la invasión norteamericana llevara la civilización a Irak, en esa tierra bárbara había nacido el primer poema de amor de la historia universal. En lengua sumeria, escrito en el barro, el poema narró el encuentro de una diosa y un pastor. Inanna, la diosa, amó esa noche como si fuera mortal. Dumuzi, el pastor, fue inmortal mientras duró esa noche.

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Paradojas andantes, paradojas estimulantes:

El Aleijadinho, el hombre más feo del Brasil, creó las más hermosas esculturas de la era colonial americana.

El libro de viajes de Marco Polo, aventura de la libertad, fue escrito en la cárcel de Génova.

Don Quijote de La Mancha, otra aventura de la libertad, nació en la cárcel de Sevilla.

Fueron nietos de esclavos los negros que generaron el jazz, la más libre de las músicas.

Uno de los mejores guitarristas de jazz, el gitano Django Reinhardt, tenía no más que dos dedos en su mano izquierda.

No tenía manos Grimod de la Reynière, el gran maestro de la cocina francesa. Con garfios escribía, cocinaba y comía.

Malos Habitos: Extraña pseudoparafilia-obsesión a la investigación

2009-04-07T23:26:00.006-05:00

OK. Si, como cualquier adicto a mi también me cuesta trabajo aceptar mis adicciones y mis libidos, y desafortunadamente la música es una de mis libidos mas preciadas, y la investigación: mi obsesión.
Esta vez, escribo por una charla-pseudodiscusión que tuve en cierta ocasión con Cronos acerca de los origenes de la banda.

El afirma que la banda sinaloense o como la conocemos actualmente no proviene de Europa, bueno, dudo mucho que mis maestros de música y mis apuntes de clase de música me hayan engañado (desafortunadamente dichos apuntes fueron extraviados) por lo que me di la tarea de defender mi punto y lo que encontré no es para nada fuera del otro mundo: La banda sinaloense, antecesora de los generos que hoy llamamos banda, duranguense, quebradita, combinaciones con la cumbia, et al; si provienen de música europea.

Destaco que gran parte de la influencia europea (si no es que toda) llegó gracias a nuestros vecinos del norte.

Como punto de comparación pondre esta famosa canción que todo los mexicanos, por excelencia, conocemos:

Y otra que tal vez no conozcan, pero a lo mejor sus padres y sus abuelos si

Primero, comparemos la forma de marcar el paso con esta canción, una de mis favoritas:

OK. Si diran: "La comparación no tiene nada que ver" pongan mucha atencion en la melodía de fondo, el bajeo y se daran cuenta que se parece a la canción de Pedro Infante, aunque no es a tres tiempos (Vals) como la banda.

Como la anterior puede parecer muy fuera de enfoque, pongo aqui una polka alemana

Esta si se parece mucho a las canciones puestas al principio, y en el bajeo a la obertura de Carmen.
Si son atentos, es posible darse cuenta que los instrumentos usados son los mismos, solo hay diferencia en algunas percusiones.

Lo que sigue es un vals, nótese el ritmo del vals y el de la canción interpretada por Pedro Infante, nótese tambien, en la canción de los Ángeles Azules, que el número de golpes de la percusión son: 3 golpes fuertes y un golpe debil.

Por otra parte, José Pablo Moncayo, compositor de obras como Huapango (que estuvo basada en canciones regionales de Veracruz: "El Siquisiri", "El Balajú" y "El Gavilancito"), La Mulata de Córdoba, Amatzinac, Sinfonietta, etc. también estuvo influido por obras europeas, sin embargo, como se ve en su obra; rescata el folklore mexicano y lo adapta a un sistema complejo de cuerdas y vientos. José Pablo Moncayo, influye mas bien, la música del centro de México como el mariachi, e indirectamente, a la Banda Sinaloense.

Por último dejo esta polka que me pareció muy interesante: Como se puede hacer una polka sin instrumentos:
(Como quisiera saber cantar... como quisiera saber bailar... sniff, sniff)

Ahora las mías

2009-03-13T16:38:00.006-06:00

Estas son mis fotografías. A petición de Mota Boy en breve pondré una encuesta para decidir quien es mejor fotografo y cirujando en potencia.

Fotogaleria

2009-03-13T15:30:00.007-06:00

El_miercoles pasado los alumnos de Quimico-Biológicas de la escuela con "la fuente de la eterna senectud" tuvimos la segunda practica de laboratorio. Mota Boy y el que escribe decidimos Tratar de enfocar el objetivo del microscopio y así conseguir la imagen de los tejidos observados, en lugar de tener que dibujarlos tristemente. He aquí los resultados.
Estas fotos son de Mota Boy. Debido a mi incapacidad de subir las fotos sin que se revuelvan y en el proceso todo quede patas para arriba, subire las mias en la entrada siguiente.

Damned war

2009-02-19T23:26:00.006-06:00

Estoy molesta porque el señor Barack no sólo no ha retirado tropas de Irak y Afganistán, sino que envió algunos soldados más... digamos, unos cuantos miles. Eso arruinó mi café de la mañana.

Filosofadas volumen 1

2009-02-11T19:16:00.001-06:00

Tener un hermano menor es enriquecedor en muchos sentidos. Es sobre todo, la sinceridad de sus palabras una ventana enorme por la que se puede mirar. ¿que es lo que se mira? grosso modo, me atrevería a decir que el pensamiento humano.
(viendo la película de los hombres de negro 2)
-Imaginate que los hombres de negro no hubieran ganado, habrían destruido el planeta y no existiríamos.
(yo contestando en tono muy serio y casi paternal, que miedo me vuelvo hombre lobo) -Por supesto que no, los sucesos de la pelicula estan fuera de la realidad y por lo tanto no pueden afectar los sucesos reales, como tu y yo.
-Eso es lo que "ellos" quieren que creas.

(por motivos de tiempo me tomaría una largo rato explicar que efectivamente, los sucesos irreales si pueden tener consecuencias reales, o al menos somos incapaces de demostrar que no es así,una vez dicho esto, entiendase la ironia mientras se disfruta de una silla comoda y una taza de alguna bebida caliente)

(viendo el partido MEX-EUA, hace unos cuantos minutos, justo despues de que EUA mete gol)
-Por eso es que detesto a los extranjeros.

Despues de esta ultima frase cabe hacer un comentario.¿que le estamos enseñando a los niños?¿es verdaderamente el deporte una vacuna milagrosa contra las adicciones y la violencia y enseña la tolerancia y el compañerismo?¿Es el nacionalismo una virtud?¿Estamos tan seguros de que nosotros (nuestro yo propio e individual) estamos en lo correcto como para hacer lo incorrecto?
Hasta que el ser humano no le quite el celofán al cerebro colectivamente, y todos seamos capaces de quitarnos la venda de los ojos, ningún cambio en el pensamiento humano es posible.

Preludio a la siesta de un fauno

2009-01-23T17:36:00.005-06:00

Miren lo que puedo hacer... Aún debo perfeccionar el revelado, pero estoy fascinada :)

www.poladroid.net

Los Momentos de la Eternidad

2009-01-19T19:23:00.001-06:00

Es materia de la más alta metafísica el estudio de ese espacio fuera del tiempo que denominamos eternidad. No podemos ni siquiera imaginar lo que implica. ¿donde inicia y donde termina aquello que carece de inicio y final?
Mucho de ha dicho de la brevedad de la vida, de lo corta que es, de lo poco que se hace pudiendo hacer mucho más. Este escrito no hablará sobre eso.
La eternidad no es divisible en unidades, es un entero atomico, o por el contrario, esta dividiada en unidades tan pequeñas que no representan cantidad alguna de tiempo. Sea como fuere, diran ustedes, la eternidad no nos interesa, la vida es corta. Aun así siempre me ha sorprendido que la gente repita al unisono una y otra vez la brevedad de la vida. Trata, por ejemplo, de recordar todos los momentos de tu vida. Es, desde luego, imposible. Es porque la vida humana esta llena de momentos, y cada uno es digno de estudio tanto como para llenar enciclopedias de un solo instante vivido por una sola persona. Es luego entonces que hablo del instante aureo. Este instante del que hablo no tiene relación alguna con la palabra aureo, con la unica excepcion de que esta pretende describirlo. Esos instantes, apenas perceptibles. Esos momentos carentes de duracion alguna y sin embargo duran una eternidad. Momentos en que uno dice, “las cosas no estan donde las veo. Anteayer vi amanecer la noche.” O cuando el cielo esta nublado casi por completo, pero en un claro de nubes, ves la luz del sol caer con todo su poder sobrecogedor sobre una nube blanca, y te desplomas al piso porque ves un blanco más blanco que ningún otro, un blanco tan blanco que tus ojos no pueden percibir. Esos momentos mágicos en que el tiempo no parece detenerse, se detiene y una eternidad transcurre si no delante de nuestros ojos, si delante de nuestro entendimiento. El sonreír de un niño, dos viejitos cruzando la calle con el mismo aire que cuando mozos, ver al sol y la luna en un mismo momento, ver una hoja caer. Esos instantes que no duran ni un solo segundo y que duran una eternidad. No hay eternidades grandes, ni chicas, las eternidades son todas aquellas que están fuera del tiempo. Innumerables eternidades le es dado al ser humano gozar. Aún en la brevedad de que somos parte. Piensa en una vida, es larga, piensa en un siglo, es largo, y en un milenio. Piensa en la vida de las estrellas, larga pero no interminable. Piensa en el mismo universo, y aquello que damos por eterno, solo resulta ser de una larga duración, tan grande que no somos capaces de entenderlo, pero aún así, ni siquiera el universo es eterno. La verdad es que uno hará lo mismo en un día de vida que en un millon de veces la duración de la vida de un sol. El secreto no esta en vivir eternamente, sino en aquello que haces con el tiempo que tienes. A veces me intriga la idea del peso de la edad. Cuando vas en el coche con tus padres y pasan una canción bien “retro” y los miras y estan al borde de las lágrimas. Tu sabes, o crees saber, que es por nostalgia, y si, sin duda lo es. Pero hace poco tiempo pasaron por la radio una cancion de mediados de los 90. Yo estaba euforico, mientras mi hermanito me veía con cara de que onda con mi vida. De repente el gozo comenzo a dolerme, no porque mi hermanito no entendiera, ni porque extrañara aquellos tiempos, lo que en realidad me dolía eran los momentos que no pude recordar. Eclesiastés hace una larga reflexión sobre la vida humana y que es aquello que importa durante ella. En mi calidad de cristiano, esto es todo lo que me importa. Amar a Dios por sobre todas las cosas y a mi prójimo como a mi mismo. En lo que respecta a nosotros los cristianos, sabemos que algún día veremos la eternidad, y seremos capaces de entenderla. Mientras tanto, seguiremos sentados en el borde del gran cañon mirando todo aquello que pasa bajo el sol.
Post Scriptum. Mañana me operan.

Una buena razón para aprender polaco

2009-01-12T16:13:00.004-06:00

La poesía es una forma de música. Puede encontrarse en la pared de una escuela secundaria o en la playera de un amigo. A algunos nos gusta la poesía como nos gusta la sopa de fideos. Se disfruta en silencio, pero a veces es tan musical que exige ser leída en voz alta.

He aquí cuatro poemas más de Wislawa Szymborska, mi escritora favorita del momento, y seguramente una importante influencia en lo que he estado escribiendo este mes. Son menos filosóficos que "Las tres palabras más extrañas", pero aseguran una sonrisa.

ANUNCIOS CLASIFICADOS

QUIENQUIERA QUE SEPA DÓNDE ESTÁ

la compasión (fantasía del alma),

¡que lo diga!, ¡que lo diga!

Que lo cante a voz en cuello

y que baile como si hubiera perdido la razón,

alegre bajo el delicado sauce

siempre a punto de romper en llanto.

ENSEÑO a callar

en todos los idiomas

con un método contemplativo:

del cielo estrellado,

las mandíbulas del sinantropus,

el salto del grillo,

las uñas del recién nacido,

el plancton,

el copo de nieve.

DEVUELVO al amor.

¡Atención! ¡Ganga!

En la hierba de hace un año,

con el sol hasta el cuello

recostados mientras danza el viento

(coreógrafo de sus cabellos).

Para ofertas ver: Sueño.

SE NECESITA persona

para llorar

a los viejos que mueren

en los asilos. Favor

de no solicitar por escrito

ni anexar ningún tipo de actas.

Se destruirán los documentos

sin acuse de recibo.

POR LAS PROMESAS de mi marido

-quien con todos los colores

del populoso mundo, su lenguaje,

su canción en la ventana y el perro de los vecinos

les hizo creer que nunca estarían solos

en penumbra, en silencio y sin aliento-

yo no puedo responder.

La Noche, viuda del Día.

PALABRAS

-¿LA POLOGNE? ¿LA POLOGNE? ALLÍ HACE UN FRÍO TERRIBLE,

¿verdad?-me pregunta y suspira con alivio. Porque han aparecido tantos de esos nuevos países, que lo más seguro es hablar del clima.

-Imagínese usted, señora -quiero responderle-, los poetas de mi país escriben con los guantes puestos. No digo que no se los quiten; si la luna calienta un poquito, entonces sí. En estrofas compuestas de alaridos estruendosos, pues sólo eso se abre paso entre el aullido de los vientos, cantan la vida sencilla de los pastores de focas. Los clásicos esculpen con carámbanos de tinta sobre montones de nieve pisoteada. El resto, los decadentes, llora su destino con estrellitas de escarcha. Quien quiera ahogarse, debe tener un hacha para horadar el hielo. Imagínese usted, señora, mi querida señora.

Así quiero responderle. Pero no recuerdo cómo se dice foca en francés y no estoy segura en cuanto a carámbano y horado.

-¿La Pologne? ¿La Pologne? Allí hace un frío terrible, ¿verdad?

-Pas de tout- le digo gélidamente.

LECTURA

NO SER UN PÚGIL, MUSA, ES COMO NO SER NADA.

Nos negaste un auditorio enardecido.

Hay doce personas en la sala,

es hora de empezar.

La mitad vino porque llueve,

los demás son parientes. Musa.

Las mujeres podrían desmayarse en esta tarde de otoño,

y lo harán, pero sólo frente al ring.

Escenas dantescas sólo ahí.

Y el éxtasis. Musa.

No ser un boxeador, ser un poeta,

con una condena a poemas forzados,

y a falta de músculos mostrarle al mundo

-en el mejor de los casos- una lectura escolar en el futuro.

Oh Musa. Oh Pegaso,

ángel equino.

En la primera fila un viejecito sueña dulcemente

que su difunta esposa ha vuelto de la tumba

para hornearle una tarta de ciruelas.

Con fuego, pero no muy alto, porque se quema la tarta,

comenzamos la lectura. Musa.

ELOGIO DE LOS SUEÑOS

EN SUEÑOS

pinto como Vermeer van Delft.

Hablo fluidamente en griego

y no sólo con los vivos.

Manejo un automóvil

que me es obediente.

Tengo talento,

escribo grandes poemas.

Escucho voces,

tan bien como los grandes santos.

Se asombrarían ustedes

de mi virtuosismo al piano.

Vuelo como debe ser,

es decir, por mí misma.

Al caer del tejado,

sé caer suavemente en lo verde.

No me es difícil

respirar bajo el agua.

No me quejo:

he logrado descubrir la Atlántida.

Me alegra, antes de morir,

conseguir siempre despertarme.

Inmediatamente después del estallido de la guerra,

me giro sobre mi mejor costado.

Soy, pero no necesito

ser, hija de la época.

Hace unos años

vi dos soles.

Y anteayer un pingüino.

Con la más absoluta claridad.

[Poemas recortados de Poesía no completa, FCE 2008.]

¿Podría traerme una lágrima?

2008-12-27T13:44:00.003-06:00

Revisen este blog vecino... A esto me refería yo una vez que le dije a un compa que la poesía puede estar en las paredes de un baño o en una playera:

http://bibliotecaignoria.blogspot.com/2008/12/esteban-peicovich-poemas-plagiados.html

Pediré este libro a los Reyes Magos...

Comercialismo hasta fin de año.

2008-12-21T19:17:00.004-06:00

¿Que por qué se me ocurrió una entrada tan poco llena de la emcoión navideña estas fechas? Por que...bien, empezaré, creo, por donde deben empezar todas las historias no-dignas de contarse.

Llevo casi 8 meses sin beber una gota de refresco. Ni con calor. Ni en preparados extraños. Ni siquiera por que es lo único que hay en las fiestas. Razones:
a) Para los cultos...bien saben que la Coca-Cola perfora paredes y sirve para lavar el baño y bla bla bla...
b) Demasiada azúcar...sumenle la cantidad de dulces que ingiero...Hagan la cuenta.
c) Mi estómago, prefiero yo, debería morir por razones menos tontas que por refresco cuando tenga 80.
d) Hate gas...
e)...¿Por qué no?

Pero...andando por el lindo y bonito centro el otro día, y vaya que me gusta mi ciudad y toda la proquería que trae encima que aún me cautiva, y que yo considero más que arte, vida...
Avenida principal.
Caravana.
Muchas luces en un mundo ya de por sí, automáticamente iluminado por sí mismo.
Música mala y pegajosa.
Santas.
Osos.
Refresco.
Rojo y blanco.
Lucecitas.
Gente con frío.
Osos.
Música...¿Ya dije eso?

¿Es la necesidad invariable de la lamentable Generación Y (Sin ánimos de nada más que de quejarse, como la denomino)...Que hasta la navidad que ya no es navidad tiene que llevar ázucar y nieve falsa de por medio?

Sólo por que las niños sigan con los sueños que no me decido a dejar hasta que crezca..someday...Over the rainbow...

Y...Piénselo. Comercializmo hasta fin de año. Y el primero, de nuevo.

Girls write great poetry

2008-12-19T14:29:00.004-06:00

The Three Oddest Words

Wisława Szymborska

Kiedy wymawiam słowo Przyszłość,
pierwsza sylaba odchodzi już do przeszłości.
Kiedy wymawiam słowo Cisza,
niszczę ją.
Kiedy wymawiam słowo Nic,
stwarzam coś, co nie mieści się w żadnym niebycie.

When I pronounce the word Future,
the first syllable already belongs to the past.
When I pronounce the word Silence,
I destroy it.
When I pronounce the word Nothing,
I make something no non-being can hold.
(Transl. by S. Baranczak & C. Cavanagh)

Museo virtual

2008-12-18T10:08:00.004-06:00

(Republicación de una entrada en el blog de Histórico-social; parece ser que nadie le hace mucho caso)

http://www.museodelprado.es/es/bienvenido/las-15-obras-maestras/

Nostalgia de ir a Madrid... Todos tenemos algo de castellanos :-)

El caballero de la mano en el pecho, de El Greco, debe tener una de las miradas más poderosas en la pintura universal. ¿Será Miguel de Cervantes?

Disfrútese con vino tinto, queso manchego y música de Jordi Savall.

Malos Habitos...

2008-12-15T22:57:00.009-06:00

Ok... admito que tengo un feo habito y es el de discutir con Cronos a cada rato por la calle y voy a escribir acerca de lo que Cronos y yo discutimos un buen rato caminando; aunque siempre discutimos por cosas muy extrañas o al menos extrañas para mi -pues la mayoría de esos temas los habia dejado por la paz en el pasado- este es uno de los que mas me llamó la atención (y el que mas recuerdo) ¿Que es cursi y que es romantico? Toda esta discusion empezo en... no se donde, pero creo que ibamos por acueducto y yo le saque el tema a Cronos, empezando a comparar frases cursis como: "cuando te conoci, era un 'me caes bien', cuando me hablaste fue 'eres una amiga especial', cuando me besaste era un 'te quiero, como algo mas que una amiga' y tras estar tanto tiempo contigo pienso 'aprendi a amarte y es lo que hago ahora, te amo!'" OK genios, eso si puede ser un poco o, bueno, si, muy cursi, o al menos era muy meloso para Cronos, pero en fin... esto no responde a la pregunta de "¿Que es cursi y que es romantico?" Recuerdo en mi memoria quemada al sol (el cielo estaba totalmente despejado y se nos quemaba el ceso) y si no me equivoco (porfa Cronos si opus sit ayudame, tu tienes mejor memoria que yo) Cronos afirmo que en parte dependia de la situacion, asi que neuronas de la zona frontal, tomamos la primera frase o cualquier otra (una muy usada, decir te quiero en muchos idiomas; Esperanto: mi amas vin; Frances: Je t'aime, Je t' adore; etc) y suponiendo que una chava la usa por telefeno y se lo dice a su galan. Suponiendo que son la chava o el galan: ¿eso es romantico, o es totalmente cursi o peor, meloso!? Cronos y yo seguimos alegando un rato, yo por mi parte no daba muchas ideas nuevas a Cronos y solo me dedicaba a contradecirlo un rato, por lo que concluimos, por una parte que lo cursi y romantico dependia de cada quien. Pero, debe de haber una linea entre lo cursi y lo romantico, ¿no creen? Cronos y yo la encontramos, pero debo decir que fue mas El que Yo. Cronos supuso que lo romantico tiene algo de ironico, y, superdotados morelianos, Los piropos y los albures son algo que cubren a la perfeccion la ironia necesitada (ej.: "a esa de rojo, me la c...jo" o uno muy comun: "hay mamacita! si tu fueras clavo y yo martillo te clavaria todos los dias"... Cronos me los enseño xP) , pero, un piropo no es algo muy bueno, ¿cierto? Ahora, la ultima pregunta es ¿Como combinamos algo tan meloso como lo del principio con algo tan ... como los piropos y los albures? eso se los dejo a la imaginacion. Escribiria algunos de mi propia cosecha pero no seria justo. En fin, se me acabo la inspiracion, solo una cosa mas: necesito de su ayuda para el cumpleaños de Cronos. Gedanke y los demas porfa manden un correo a mi o a r.o.x.y._ibmp55@hotmail.com para organizarle algo ¿va? va pues. nos vemos en otros mil años...

I sleep next to a moon...

2008-12-11T17:12:00.005-06:00

I wish I had a personal moon, so that I could sleep like the guy in the last photo, listening to Street Spirit again and again...

(http://www.theunicorndiaries.com/2008/11/your-personal-moon.html)

Palabras desde la Feria Internacional del Libro de Guadalajara, para Cronos

2008-12-10T20:36:00.013-06:00

Primeras impresiones…

¡Es enorme! Pasillos y pasillos con stands de editoriales de todo el mundo, auditorios, explanadas con muestras fotográficas, foros para conciertos, y miles de bibliófilos corriendo y hablando. Mi amiga Muffin dice que soy pésima para moverme entre las multitudes, pues aun siendo pequeña, la gente me asfixia y me mueven a empellones. En la FIL se escuchaban por igual español e italiano, pues Italia fue el país invitado de honor este año, y creo que fue una gran suerte para nosotros viajar a esta edición de la FIL.

Il bel paese

Hace algunos meses escuché el rumor de que Umberto Eco estaría entre los escritores invitados, al parecer no fue así, pero de cualquier manera conocimos a escritores italianos geniales:

Nicoletta Costa: Muffin le pidió un dibujo de un sol (Disegname il sole), a mí me parece asombroso cómo en cuestión de segundos ella dibuja personajes fantásticos. Aunque Nicoletta se especializa en libros para niños, fue curioso ver cómo en la FIL los casi adultos de histórico social nos divertimos como enanos…

Silvana Gandolfi: Ella compara la creación literaria con preparar una buona minestra, una buena sopa.

Ingredientes:

Desiderio (deseo) = verdura

Linguaggio simple (lenguaje simple) = aceite de oliva

Movimiento = il aglio e la cipolla (ajo y cebolla)

Fantasia = peperoncino (chile)

Identificazione con il personaggio (identificación con el personaje) = le spezie (las especias)

Il supporto (el soporte) = sale (sal), sazona todos los libros de un mismo escritor.

Notas rápidas de la conferencia “Escribir para los lectores del mañana”:

Italo Calvino, a quien Silvana admira y estima mucho, habla de un viajero que reconoce lo poco que es suyo cuando se da cuenta de lo mucho que no tuvo. Este viajero es el lector, y este “mucho” puede encontrarse en los libros. Entonces sucede algo mágico. El libro se hace parte de ti, se convierten en seres “en simbiosis”, y lo que queda al terminar de leerlo es esa unidad, más que la trama del libro.

Cuando estás solo leyendo, se crea un ambiente de complicidad con el escritor. “Un libro no pide nada y da mucho. La sensación de pertenecer a la humanidad.”

En el Café Literario, donde se realizaban las conferencias con autores italianos, nos regalaron vasitos de café espresso Illy, chocolates Ferrero Rocher y buen vino blanco… yum.

Pino Cacucci nos obsequió a los asistentes a la plática “México bajo la lente de Tina Modotti” una copia firmada de su libro, una biografía breve y amena de Tina. Ya he escrito en este blog acerca de la vida y el trabajo de TM, una fotógrafa maravillosa y con una vida apasionante.

Patrizia Cavalli es mi nueva poetisa favorita… Estuve en un recital de poesía en el que ella leía los textos originales en italiano, y su amigo Fabio leía la traducción al español. Al salir del evento, corrí a comprar su libro, que exige ser leído en voz alta, pues como dice Borges, la poesía es una forma de música. Esto es especialmente cierto con la poesía italiana. He aquí algunos fragmentos.

Come alle tante mie calzette

non tiene piú l'elastico al mio cuore,

cede e mi scopre, ho freddo.

Como a muchos de mis calcetines

al corazón no lo sujeta ya el elástico,

se afloja y me descubre y tengo frío.

Butta la pasta, arrivo!

Ah che gioia, mi dànno da mangiare.

L'acqua però non bolle, non ancora.

Che qualcuno stia lí a scaldare

l'acqua e poi arrivare in tempo

prima che la pasta scuocia

o che magari sia diventata fredda,

in quel momento esatto sempre

un po' isterico, sí proprio in quel momento

quasi sacro della scolatura,

questa fretta felice prima o poi,

anche ai più disgraziati, a tutti toca.

¡Echa la pasta, que ya voy!

Qué alegría, me dan de comer.

Pero el agua no hierve, no todavía.

Que alguien esté ahí calentando

el agua y luego llegar a tiempo

antes de que la pasta se recueza

o se enfríe, en ese momento

preciso y siempre un poco histérico,

sí justo en ese instante

casi sagrado del escurrimiento,

esa prisa feliz, aun a los más desventurados,

tarde o temprano a todos toca.

Creatividad en México

Apenas llevábamos un par de horas en Guadalajara, y Muffin y yo ya íbamos cargadas de libros. Para detener por un rato las compras compulsivas, entramos a la mesa redonda “Y con ustedes… El Chamuco”, en la que participaron los geniales moneros Rius, El Fisgón, Rapé, Helguera, Hernández y Cintia Bolio. Los lectores de La Jornada ya estarán familiarizados con estos señores, y con la serenidad con que se comen vivos a nuestros gobernantes. Presentaron un arcón navideño que incluía las galletitas de la suerte Ebrard (“pantalla mata legítimo”), la minisotana que cambiará la imagen conservadora de la Iglesia Católica, y la imagen del lloroso peso mexicano en el diván del psiquiatra (“¡Siento que no valgo nada!”). También nos recomendaron algunas novedades editoriales en la Feria de Infamantes Libelos (FIL): Títulos como Cuatro años de soledad y El Cid Campechador, de la autoría de nuestro presidente, Crímen sin castigo de Ruiztoievski, Él esconde un monje de Cristo, La Dama de las Camionetas… Reímos como descosidos y ovacionamos grandemente a los moneros. Larga vida a la caricatura política.

También estuvimos en la presentación del nuevo libro de M. B. Brozon, 36 kilos. (Conservatorianos, ¿recuerdan Historia sobre un corazón roto y tal vez un par de colmillos? Es de la misma autora.) No les contaré de qué se trata, mis amigos seguramente ya lo intuyen, además de que yo ya no tenía dinero para comprar el libro… Pronto lo haré, y tal vez entonces sí escriba una reseña.

Un evento menos humorístico y más filosófico fue la presentación del libro La significación del silencio, de Luis Villoro. Pensé que el título aludía al silencio musical, como una pausa justa que puede abarcar todo un universo. No es ése el tema del libro, pero como estudiante de histórico-social, el pensamiento político de Villoro me parece muy interesante, creo que es importante que los filósofos mexicanos planteen proyectos alternativos de nación, especialmente pensados para México, porque seguir la onda neoliberal no está trayendo nada bueno (Las penas con PAN son más…). La idea general de La significación del silencio es reconocer al “otro” –en el caso de México, los indígenas- como iguales, pero también como diversos; no quedarnos en nostalgia del comunitarismo, sino construir a partir de él.

“El silencio acompaña al discurso como trasfondo y trama.”

“El lenguaje es el espacio entre dos silencios. La verdad es silenciosa.”

Villoro reflexiona sobre lo indecible, lo sagrado, lo místico. El ensayo La mezquita azul, una experiencia con lo otro, está dedicado a Ludwig Wittgenstein, y retoma ideas de su Tractatus Logico-Philosophicus. Investigando sobre este último libro, me topé con la hermosa palabra alemana Gedanke, pensamiento, que elegí como mi nuevo seudónimo de blogger. Tampoco hubo dinero para comprar La significación del silencio, pero un día…

Conciertos en la FIL

Se hace de noche…

Se ve un castillo…

Se abre la puerta…

¡Y sale un vampiro!

Saca un cuchillo…

Y unta pan con mantequilla, unta pan con mantequilla…

Luis Pescetti es sencillamente genial… En mi grupo todos somos mayores de 17 años, pero nos divertimos un buen bailando merequetengue tengue tengue, y era una ballena gorda gorda gorda, somos puercos y nos gusta estar en el chiquero, embarrados todo el día panza al aire así, pastel de chocolate sin cáscara es lo que siento por ti, si tu boquita fuera de mayonesa… Y al final Ay Lilí… Abrazo colectivo del grupo 504.

Daniele Silvestri: No puedo decir si su concierto fue de rock, blues, ska o electro… pero estuvo con ganas. Aunque no entendemos mucho italiano, rockeamos y gritamos como sólo el público conocedor mexicano sabe hacerlo.

Bella giornata

2008-12-08T23:06:00.003-06:00

No digo más por ahora... he vuelto con toneladas de libros, muchas palabras e imágenes fantásticas y buenas anécdotas. También tengo tarea. Ya escribiré un reporte completo de nuestro loco viaje a la FIL Guadalajara 2008. Les dejo con Luis Pescetti:

Abrazos a los histórico-sociales xoxoxo

Convierte japonés AICM en su hogar

2008-12-03T09:07:00.003-06:00

Huésped de ‘La Terminal’

Originario de Tokio, Hiroshi Nohara lleva más de 70 días viviendo en la Terminal 1 del Aeropuerto Internacional Benito Juárez de la Ciudad de México:

...Del sol

naciente

Un ciudadano de origen japonés viajó al otro lado del mundo y su casa es el aeropuerto capitalino:

Ni las calles de Tokio ni las del Distrito Federal. El japonés Hiroshi Nohara optó por quedarse a vivir en una silla y una mesa del comedor de la Terminal 1 en el Aeropuerto Internacional de la Ciudad de México (AICM). De momento es el sitio donde dice sentirse más tranquilo y seguro. La presencia de los policías federales no lo intimida, por el contrario, fue uno de los principales motivos para quedarse. Incrédulo, entre risas, relata que los agentes le sonríen y le hacen bromas. Le sorprende porque cuenta que en Estados Unidos los policías lo maltrataron, aquí hasta cree que ya son sus amigos. Lo mismo dice de los agentes migratorios, que le hacen preguntas y lo dejan irse tranquilamente. Además, le hace gracia que para todos él sea “un chinito” sólo porque tiene los ojos rasgados y a pesar de que, a sus 40 años y como señal de identidad, optó por teñirse el cabello de rojo, algo que por tradición no harían los chinos ni coreanos. REFORMA entrevistó a Hiroshi en japonés porque no quería contar sobre vida en otro idioma ni en el escaso inglés que habla. La conversación se realizó en el comedor público

del Aeropuerto. Dice que llegó al país el 2 de septiembre, de paso rumbo a Brasil, a donde no pudo viajar porque perdió su documentación. Las autoridades migratorias ya lo han interrogado dos veces, él afirma que la Embajada de Japón en México

le ayudó a regularizar su situación y que decidió quedarse en el AICM por considerarlo un lugar “seguro”. Desde entonces vive y duerme ahí, en el área de comida internacional. Se lava en los baños. Por la mañana se compra un café y entre las miradas del personal de limpieza se sienta a tomarlo en el comedor, luego revisa una bolsa de Zara en la que carga un suéter, una camiseta y unos zapatos. Por la tarde se da una vuelta por la zona comercial de acceso de pasajeros del área internacional, mira los

aparadores de artesanías mexicanas, entra a los sanitarios y regresa a sentarse por varias horas en el comedor.Luego se compra una hamburguesa se la come y se queda dormido. Algunas veces los trabajadores del AICM le llevan comida, pero el

dice que prefiere las hamburguesas porque esas no le hacen daño, aunque siempre les quita el chile, el pepinillo y la cebolla. Tiene ojeras, la barba crecida, su cabello rojo ha comenzado a desteñirse, viste una chamarra de marca kappa ennegrecida de mugre, un pantalón de mezclilla sucio y roto de la rodilla izquierda y unos tenis nike blancos con morado y amarillo. Cuenta que sólo una ocasión se atrevió a salir del Aeropuerto y fue para conocer el Estadio Azteca. Se fue en metro, pero luego padeció para regresar a la terminal aérea, pues no habla mucho español. No obstante dice que la gente fue muy amable al indicarle cómo llegar. Ahora, Hiroshi confiesa que ya no tiene apuro por regresar a Japón, porque la gente de México ha sido muy amable a pesar de su aspecto. Afirma que tiene un boleto de regreso a Japón vía San Francisco, aunque se niega a mostrarlo. Dice que le queda un poco de dinero, pero que no quiere llamar a su familia. No tiene esposa ni hijos, en Tokio, su ciudad natal, vive su mamá, pero no la llama porque no quiere que se preocupe. Tampoco tiene apuro de regresar porque no tiene trabajo fijo, siempre toma chambitas temporales y con eso le ha alcanzado para conocer Estados Unidos, Argentina y ahora México, la terminal aérea de México. Consultadas al respecto, autoridades migratorias en el AICM dijeron que, debido a que su estancia en el País no es irregular, no pueden regresarlo a Japón ni llevarlo a la Embajada. Por eso ahí se queda, en una mesa donde todos los días deja su charola de comida encima para evitar que los policías lo molesten. Luego se pone a dormitar con la cabeza sobre la mesa o con los ojos cerrados y cabeceando, se convierte en una imagen fija del paisaje, del ir y venir de pasajeros.

Diferencias

2008-11-30T19:35:00.003-06:00

Un tío se fue del país. Fuimos a despedirlo al aeropuerto de ciudad de México. He aquí los trabajos y los días de aquella jornada.
Llegar al D.F. es toda una aventura, digna de épico relato, pero, aunque vine muy al caso de nuestro asunto, por brevedad solo dos relatos haré. Hay dos lugares en ciudad de México. Estan en el mismo país, bajo el mismo gobierno. La sociedad que pisa esos suelos es la misma, criada en la misma cuna que es nuestra tierra, que como ella, ninguna.
Este es el Primero:
Mi tía, la "Princess" se goza de ir a este lugar cada vez que puede, aunque su cartera no lo permita. Así es, nuestro primer lugar es Santa Fe. Si, ese centro comercial.
Al entrar te ecuentras con pisos bien pulidos, aire acondicionado, epectacular iluminacion... La decoración, que muda con la época, ostentaba este día unos relojes verdes de felpa de tamaño descomunal colgando del techo. Si, Es un verdadero palacio, un palacio dedicado a un único motivo que, como anuncian los innumerables carteles, esta dedicado, consagrado al capitalismo, al dinero, y al consumismo... estas tres entidades que se alimentan una a otra, que, faltando una, mueren las otras. Esa ilusión, ese delirio, esa alucinación, digna de David Copperfield... Señoras lujosamente ataviadas, con su querido hijo único siguendoles el paso, mientras con su sonrisa despilfarradora cargan las quinientas bolsas, y cuando ven a otra con más, se precipitan fúricas a las baratas para comprar los artefactos de última moda que las haran vencedoras en este combate de billeteras. Sus hijos, los angelitos de mamá, claro, con la última moda juvenil, corte de modista, y claro, su iPhone, y los menos, su (o quizas sus) celulares con cámara de 3.2 megapixeles, dos gigas de memoria, bluetooth, conexion a internet... y las asombrosas habilidades del aparatejo ese siguen y siguen, una herramienta que opaca a los mejores inventos usados por James Bond, solo les falta que le hagan la tarea, para que el angelito mejore su promedio, si no es que yo, por desactualizado, desconozco algun modelo que ya sea capaz de hacer eso, y regañar a los profesores irracibles que insisten en hacer que le quiten el celofán a su cerebro, porque se queja el angelito que pensar es causa de dolor de cabeza. Con carteles que llegan desde el piso hasta el techo, que, se levantan desde el suelo, a pesar de colgar del techo, que pregonan, predican y canonizan a su producto, compañía, mientras mendigan el dinero que brota de los bolsillos. Gaste, compre, si, la felicidad esta al alcance de su mano, compre, sea feliz, tenga su casa en la colina.... ob-la-di, ob-la-da... En este caos que consume y se consume todo se vende, todo se compra, todo es dinero, se compra con dinero, se obtiene con dinero, viene con dinero, o no existe. Una catedral, una catedral... un verdadero lugar de adoración... de veneración, de consagración al dinero, al lujo, al placer, al aquí? al ahora?... Y sobre vitrinas predican el dinero, las finanzas y la riqueza, mientras los fieles entonan Ave Denarius... Tan fuerte y tan hondo, que aún del otro lado del espejo se escucha... Entre sonrisas, caras y cuerpos perfectos, ataviados a la moda del momento, ni los maniquís gozan de su eterna sonriza exhibidora de su propia riqueza.
Dejemos por un momento esta escena, y olvidemonos de palacios, reyes y reinas. Dejemos los cuentos de hadas, los finales felices y las historias de amor... Avancemos un poco en el tiempo, pues despues del siglo XIX, sigue el siglo XX... y... que siglo. Tomemos una bocanada de aire frío y sobrio, y recomfortemonos diciendo, las cosas están peor de lo que podemos imaginar...
Este, es el segundo lugar.
Este, este es el lugar de los segundos, lugares y tiempos, que se hayan en aquel limbo suspendido, amitad de camino... pero que a los extremos no hay mas que un solo paso...
Este es, el barrio bravo de Tepito... El mercado más grande... si, aqui también, todo se compra, todo se vende, y si no se tiene, se consigue... Los precios baratos, los puestos llenos de copias piratas, chinas, de mala calidad, robadas o contrabandeadas. La gente escualida quemada por el sol, de la mañana, medio día y tarde, trabajando por el pan del día, o esperando a arrebatarlo a quien lo tenga. Las calles sucias y mugrosas, el aire pesado, intoxicante a causa de los camiones que no exhalan más que un humo negro como su suerte. Las miradas tristes, las cabezas bajas, condenados a su vida en medio de aquel mercado tan multifacetico... de caras carcomidas por el sufrimiento, de pieles negras por el tatuaje, cortadas, o los ojos incapaces de reaccionar del muerto y del toxicomano... Situados justo al final de la avenida más larga del mundo, Reforma, mandada a hacer por un emperador extranjero , y a unas cuadras del Zócalo, donde una vez fue el centro de la Gran Tenochtitlán, a la sombra de la piramide mayor, lugar de los grandes Aztecas... De un pasado tan turbulento como glorioso, de tanta riqueza pasada que el olvido arrebató de sus corazones... Y, es que el gobierno, a veces legítmimo, otras espurio, pero gobierno siempre, vencedor siempre ( ya que no hay gobiernos perdedores...) ha sucumbido tanto siendo bueno como malo, pero esta gente, el alma de México, que no vive ni en palacios ni en balcones, se pasea con gusto en las aceras y banquetas, de este mi México, mi setentero México... Y, aún marcados por la tristeza, la desdicha o el desprecio, es esta alma de mi país la que ha forjado su historia, conciente o inconcientemente, para bien o para mal, pero es que el poder, bien lo han sabido todos los revolucionarios, no recide en el gobierno, sino en el corazon del pueblo. Imperios se han construido a las espaldas de los pueblos, pero imperios van y vienen, sistemas economicos, gobiernos, potencias, credos y manifiestos, pero es el pueblo mismo el detentor real de todo poder politico. En politica es el pueblo el que tiene el poder, manipulado o no, de buenas o malas costumbres, el pueblo permanece, viendo pasar delante de él estatuas de plomo, u oro, plata o estaño. En las venas de las ciudades una es solamente una la sangre, es la gente... Gente sufrida, humilde, quizá tatuada por la vida... de ojos añorantes ¿de que?, ¿a que miran esos ojos, tratando de encontrar aquello que no saben que buscan? ¿es que buscan algo? ¿es que perdieron o encontraron? es quiza algo que nunca podré contestar...
Estos dos lugares, hijos de la misma madre, del mismo país, de una misma cultura, en una misma ciudad...
Tan cerca y tan lejos, sin fronteras entre ellos, ni muros ni barreras... ¿que o quien es ese abismo que juega a los dados?
Y es que no es hasta que uno jura y perjura que matará a aquel que sea responsable de tanta desdicha, de crear el abismo, de matar sin compasion, de cometer injusticia, en fin, de todos los males... es solo entonces... que ves los dados de tu mano... y en la de quien esta frente a tí, y del de al lado, de trás, arriba y abajo... Es entonces que ves, los dados en las manos de cada ser humano, y en tus manos...
Y, es entonces que, como es sin duda cierto, que ves... que todo este abolengo, este discurso, este carnaval, de Río o de Venecia, que sabes... Todo esto que pasa por debajo de las nubes, quiza incluso rozandolas... Como ya alguien ha dicho antes de mi... Todas estas diferencias, tan grandes ante nuestros ojos, tan pequeñas delante del los Tuyos... y es que la duración de la vida es una sola, y una misma, y es, precisamente, una vida, ni dos ni tres, ni menos, ni más... Una vida, a centenarios y recién nacidos, y las riquezas, son nada... y es que, estas grandes diferencias... no son tales... Somos humanos, y no puedes quitar los dados de tu mano, pero si puedes lanzarlos... ¿que quieres hacer con ellos?

Concentrado del mes

2008-11-22T20:33:00.004-06:00

Hola lectores, y por supuesto, hola escritores del Café. Se que he descuidado enormemente mis entradas en este y otros blogs, (descubri que significa, es la abreviatura de web log) La razón es simple, los examenes en la rector son una verdadera hecatombe, nadie sobrevive. Una de las razones más grandes es que el profe de computación nos ha encargado la tediosa tarea de crear una hora de estación de radio, que publicare a mas tardar el lunes, porque es el ultimo día de entrega, y llevamos hoy media hora, falta otra media, y no se como me las voy a arreglar. Para resumir, he tenido un periodo de examenes verdaderamente espantoso, que todavía no acaba, y que será una pesadilla... porque terminando el mes de parciales comienzan los finales, y luego, el examen de admisión a la UNAM, y... bueno, estoy muy ocupado, pero permitanme compartir un poco de lo que he hecho en la radio, y también en la compu... bueno, lo de la radio no, porque ha tardado demasiado en cargarse (son 47 megas) pero si las imagenes de mi compu con Linux!!!, y bueno, espero tener tiempo para continuar publicando los proximos meses.

You make me merry, you make me very happy

2008-11-12T12:36:00.004-06:00

God loves his children yeah!

Auguste et Camille

2008-11-09T13:41:00.005-06:00

Creo que los morelianos somos muy afortunados en tener un centro cultural como Palacio Clavijero; además de que el edificio es bellísimo, las exposiciones que ahí se presentan siempre son de gran calidad artística. Hace un par de semanas visité una expo sobre el arte plumaria del Amazonia, recuerdo también la de Fiskars, diseño industrial finlandés, la de Leonardo Da Vinci y la música... y la de Rodin. Esta expo estuvo en Morelia hace unos 4 años, y definitivamente ha sido una de las experiencias estéticas más influyentes en mi vida. La escultura de Auguste Rodin tiene tanta vida y movimiento aunque está hecha de mármol y bronce, él desafió la escultura clásica con formas inacabadas (sin cabeza, sólo una mano...) y posturas nuevas, con el propósito de una mayor expresividad. Más que la obra de Rodin, me impresionó el trabajo de su alumna-colega-amante, Camille Claudel. Lejos de ser una copia de su maestro, la obra de Camille es genial y femenina por sí misma. Hay una historia muy trágica sobre estos 2 escultores... Finalmente Rodin eligió a una mujer mayor, y Camille perdió el juicio. Su escultura L'Âge Mur (la edad madura) demuestra este sentimiento de abandono. Germán Dehesa dice que los escritores - los artistas en general - quedan expuestos ante el mundo, y esto es especialmente cierto en la escultura de Camille. En fin, ella es verdaderamente inspiradora cuando una es mujer con aspiraciones artísticas.

Éstas son algunas de las obras que tuve oportunidad de ver en Clavijero:

Rodin: El pensador, su obra más famosa.

Rodin: Hermano y hermana

Rodin: El beso. Representa a Paolo y Francesca, personajes de la Divina Comedia de Dante.

Rodin: Danaïde

Rodin: La mano del pianista

Camille Claudel: La valse

Camille Claudel: La edad madura

La muerte, esa palabra...

2008-11-03T22:38:00.011-06:00

He escrito un artículo para el periódico escolar. Aquellos que me conocen ya estarán familiarizados con algunas de las ideas aquí expuestas; decidí publicar este texto en el blog para los lectores que no estudian en la UNLA. Gracias a Vesper Lindarien y a Cronos por facilitarme algunos versos :-) Sólo quiero agregar algo que he reflexionado en el último año. Mientras más cerca hayas estado de la muerte emocional, después te sientes más vivo.

La muerte intelectual

I saw the best minds of my generation destroyed by

madness, starving hysterical naked…

Tal vez por ser mexicana y por haber crecido riéndome de la muerte, la muerte fisiológica no me asusta; la veo como flujo de materia y energía, como el fin de un ciclo y el inicio de otro. La muerte cultural me parece mucho más terrible. Una época dominada por seres más cercanos a un androide que a un humano, casas de plástico, comida de microondas y pantallas dictando órdenes… esto parece material para una novela de ciencia-ficción, pero lo cierto es que ya no está lejos de la realidad. Muchas veces he platicado con jóvenes librepensadores si estaremos entrando a un Neoscurantismo; los hombres nacen ciegos y sordos a la belleza, despreciando los libros y el conocimiento, conectados a una pantalla, y lo que vimos como progreso tecnológico se ha convertido en la decadencia de la humanidad.

Let down and hanging around…

A principios de este año, leí un artículo sobre un experimento que realizaron el violinista Joshua Bell y el periodista Gene Weingarten. Joshua Bell es uno de los grandes violinistas de nuestro tiempo: Grabó el soundtrack de la película El violín rojo, es el orgulloso poseedor de un Stradivarius, y para él no es un reto llenar las grandes salas de conciertos como La Scala de Milán o el Carnegie Hall de Nueva York. ¿Podría hacerse oír en una estación de metro, a las ocho de la mañana, entre viajeros apresurados? Joshua se vistió como músico callejero, sacó su violín Stradivarius, y comenzó a tocar algunas de las obras maestras del repertorio violinístico – entre ellas la imponente Ciaccona en Re menor de J.S. Bach, una pieza de gran fuerza espiritual que crece hasta llegar a la máxima gloria del virtuoso, el compositor y el instrumento al mismo tiempo. ¿Qué sucedió? La gente del siglo XXI ya no puede detenerse a escuchar a un violinista. En poco menos de una hora, el músico recibió algunos dólares, pero nadie cedió ante la música.[1]

I’d show them the stars and the meaning of life

They’d shut me away…

Los llaman nerds, cerebritos, ratones de biblioteca. Aquellos que, como Mallarmé, piensan que el mundo existe para llegar a un libro, y de noche ven las estrellas, no la televisión. Un joven biofilósofo, amigo mío, dice que donde se queman libros se termina quemando a la gente.[2]

La prórroga perpetua, el paso siguiente, el otro, el otro…

El conocimiento es como la Hidra: Si le cortas una cabeza, le crecerán otras dos. Los librepensadores trepan sobre la espalda de sus predecesores para llegar cada vez más alto. Este espíritu filosófico ha caracterizado a los humanos durante milenios, ¿y si estuviera perdiéndose? No quisiera parecer fatalista. Estoy convencida de que uno debe instruirse para evitar convertirse en un androide obediente y fácil de aplastar. Si otro mundo, otro México es posible, sólo puede lograrse mediante educación.

La fuga y el fénix

Cuando la muerte intelectual parece cercana, escucho a Bach y pienso que si se conservara un fragmento de esta música, poco importa que la civilización humana se desmorone, bastaría el contrapunto de Bach para reconstruir todo.

[1] Si te interesa leer el artículo completo (en inglés), consulta esta dirección:

http://morelia-montparnasse.blogspot.com/2008/07/perlas-antes-del-desayuno.html

[2] Me gustaría hablar más sobre el culto a los libros, pero Borges lo dice mucho mejor que yo. Jorge Luis Borges. Del culto de los libros, en Otras inquisiciones. Emecé Editores. Buenos Aires, 2005. Pág. 163-170.

El derecho al delirio

2008-10-24T22:53:00.005-05:00

Cronos me decía que necesitamos un manifiesto ideológico para nuestra logia librepensadora... ya lo redactaremos nosotros mismos a su debido tiempo, pero me parece que esto se acerca bastante a lo que buscamos. Miren:

Este video se titula "El derecho al delirio". La voz es de Eduardo Galeano, escritor uruguayo a quien le he tomado un gran afecto últimamente.

América Latina Libre.

Una Planta

2008-10-22T11:30:00.002-05:00

Encontremosnos aquí...que en medio de una clase debía de ser yo (y mis otros compañeros de banca-cama-salón) debíamos de ser algo de la naturaleza que tiene la propiedad de comerse, nutrir y salir al final de los comerciales en letritas muy chiquitas.

Escogí una berenjena.

Y todo era felizmente bien...cuando se me ocurre escuchar que la mía noe s una fruta, como nos habían requerido en un inicio...sino una VERDURA.
Verdura...que palabra tan temida por todos cuando eramos niños, ¿no? Nah...para mí seguía siendo una fruta -y lo mejor...morada-

pero bueno...La curiosidad mató al ratón -de la compu- y he aquí...verídicamente, lo que es una berenjena.

La berenjena (Solanum melongena) es una planta anual del género Solanum dentro de la familia de las solanáceas, nombre que según la creencia proviene del vocablo persa بادنجان bādinyān, que luego pasó al árabe con una muy ligera variación, باذنجان bādhinyān, y de ahí al español.

El fruto, comestible, es una baya de 5 hasta 30 cm de longitud de forma esférica, oblonga o alargada en la mayoría de los casos, con una piel lisa, brillante y de colores diversos según la variedad, la más común es la de color morado al madurar, pero existen blanca, púrpura, negra, amarilla y roja o de colores mezclados, sobre todo blanco, morado y verde. La pulpa es consistente, de textura esponjosa, de color blanco, tiene cierto sabor amargo, presenta pequeñas semillas de color amarillo. Se encuentra todo el año al ser cultivado en época de bajas temperatura en invernadero.

En la piel del fruto se han identificado antocianinas (flavonoides), pigmentos que le confieren el color morado.

Hold me into this song

2008-10-19T11:56:00.003-05:00

Amigos bloggers, tengo una canción para ustedes. Si algún día dejo de ser bohemia y libre, si caigo en la alienación... Tomen el teléfono y háganme escuchar esta canción. Por favor.

A Reminder
(Radiohead, del álbum Airbag/How am I driving?)

If I get old
I will not give in
But if I do
Remind me of this

Remind me that
Once I was free
Once I was cool
Once I was me

And if I sat down
And crossed my arms
Hold me into
This song

Knock me out
Smash out my brains
If I take a chair
Start to talk shit

If I get old
Remind me of this
That night we kissed
And I really meant it

Whatever happens
If we're still speaking
Pick up the phone
Play me this song.

Rayuela - Capítulo 68

2008-10-12T11:43:00.003-05:00

Ayer le contaba a Vesper Lindärien sobre el glíglico, el idioma inventado por Julio Cortázar. Miren lo que el gran cronopio fue capaz de escribir... Es genial.

Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia. Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios, consintiendo en que él aproximara suavemente su orfelunios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, las esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpasmo en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentía balparamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias.

El arte efímero

2008-10-05T14:32:00.007-05:00

Alguien decía que el sonido de la viola de gamba es el que más se acerca al silencio. Los italianos decían que el sonido más bello de una canción es aquel donde no se sabe cuándo termina el sonido y empieza el silencio. Y eso es lo que da la emoción, que está muy ligada a la fragilidad y a la ternura. La fuerza de la música no está en su potencia. El silencio que el intérprete consigue en el público es la prueba de que su arte ha tocado el corazón de las personas.

-Jordi Savall

Hola, lectores. Ayer apareció en La Jornada una fantástica entrevista con Jordi Savall, un músico catalán a quien admiro mucho, ya les he contado alguna vez de él. En esta entrevista, él dice cosas muy bellas y ciertas acerca de la música, el silencio y la humanidad. Si les interesa leerla, éste es el link:
http://www.jornada.unam.mx/2008/10/04/index.php?section=cultura&article=a04n1cul

Saludos, y gracias a mi amigo Francisco que me regaló su periódico :-)

Terminaron los Examenes!!!

2008-10-04T20:31:00.002-05:00

Soy feliz, finalmente terminé parciales. Hace ya un buen rato, publique "la copa de oricalco" y bueno, aunque esta no es la continuación en la novela, quiero publicar este fragmento de mi novela en el blog. Traté de hacer el capítulo lo más breve posible, aunque no fue suficiente y es un escrito algo largo para publicar en un blog. De todas formas espero que lo disfruten.

El espejo correcto
-No la toques- gritó Adhara.
Erian retrajo su mano, asustado, jamás la había oído gritar. Hacía unos instantes encontró una pequeña piedrita blanca, en medio de la gran sala abandonada en el centro de las esqueléticas ruinas del palacio de Inburu. La arena y el polvo la enterraron parcialmente, a pesar de que aún el viento se mantiene alejado del palacio de Inburu.
Hoy acamparemos aquí, hare una fogata- se limitó a decir Adhara, tratando de cambiar el tema de conversación. Así trató de ocultar los pensamientos de su mente, pero no de Erian, sino de ella misma. Erian salió y recogió madera carbonizada por el sol del desierto. Carbón, lo único que quedó de aquellos magníficos jardines rebosantes de vida.
Ambos se sentaron en torno a la fogata. Sus ojos se cruzaron, y una lágrima logró escapar de sus ojos. Ante Adhara, las paredes reaparecían, las torres y minaretes recobraban vida junto con los jardines, y recordó aquello que por tan largo tiempo trato de olvidar. -¿sabes lo que pasó aquí?- dijo Adhara en con voz quieta pero clara. –No, nadie lo sabe, solo quedan historias por ahí.- contestó Erian, tratando de haber encontrado mejores palabras. –La ambición fue lo que pasó- dijo Adhara con tristeza. -Mi pueblo construyó sobre la arena, creímos que poseíamos algo, Erian, nadie posee ni tiene nada, más que lo que ha dicho, hecho y pensado, mi padre me lo enseño. Nunca dejes que la gente te haga creer que tiene algo que la hace importante, ni la fuerza ni el conocimiento nos hacen diferentes. Solo la bondad y la maldad son capaces de hacernos diferentes, y aún ellas, marcan solo una ligera diferencia, al final, todos somos iguales.- Adhara tomó un poco de aire. Y continuó. –Erian, yo estuve aquí, mi padre me trajo… solo cinco presenciamos el horrible suceso… ahora solo quedamos tres, y espero que tu mantengas viva nuestra memoria, para que no vuelva a pasar. El gobernador Inburu convocó a los hombres más sabios del desierto, y les ordenó juntar todo su conocimiento en libros. Al poco tiempo, se percataron que el papel no sería suficiente, y aunque tuvieran el necesario, el desierto entero tendría que convertirse en biblioteca. Mi padre solía meditar usando la roquita blanca que has encontrado tirada en el piso. Erian, aún el grano de arena más pequeño del desierto, es un reflejo de todo el universo, si fueses capaz de verlo en su absoluta totalidad, a ese único granito, conocerías también la absoluta totalidad del universo. Ese granito sería tu espejo para ver la realidad de todo el universo, no solo lo que sabes, sino aún también lo que no sabes y te forzaría a comprender aquello que tu intelecto no es capaz de asimilar. Todo lo que ves y tocas, es un espejo de todo lo demás. Los sabios se propusieron crear un espejo adecuado, un espejo diáfano que permitiera ver con claridad. Eltanamira le llamaron. El espejo de las alturas, el adecuado. Quien le sostiene en su mano es capaz de sostener en su pensamiento la eternidad y la totalidad de su realidad. En un instante saber todo y comprender aún cosas que no deben comprenderse. Quien sostiene a Eltanamira en su mano, ve al universo reflejado, y es capaz de comprenderlo todo. Decidieron hacer este espejo de una forma y manera que nadie pensase. La piedrita blanca que ibas a tocar, es Eltanamira.- Erian miró con cara de asombro a Adhara, y ella supo que debía continuar. –No fue suicidio, aunque se provocaron la muerte a ellos mismos, ni tampoco locura, aunque si enloquecieron. Nadie es capaz de cargar sobre si la naturaleza misma y pura de la realidad, no es nuestra naturaleza poder hacerlo. El día que todo se sepa, no habrá más vida. Mandaron traer un cáliz de oricalco, lleno del veneno rojo que destruyó Palas-Mûr, el mismo que envenenó a la Reina Blanca y salvó a su pueblo… De esa sustancia ya no queda nada en el mundo, y la tierra no volverá a ver sobre sí sus horrores. Nadie debe tener en su mano a Eltanamira, por eso es que la dejamos olvidada en el desierto.- Adhara calló, la luna creciente filtraba su luz desde un agujero de la bóveda del techo. Tres sombras se acercaron a ellos.

Time

2008-10-02T13:15:00.003-05:00

El tiempo es una sustancia de la que estoy hecho.

El tiempo es un río que me arrebata,
pero yo soy el río;

es un tigre que me destroza,
pero yo soy el tigre;

es un fuego que me consume,
pero yo soy el fuego.

El mundo, desgraciadamente es real;
yo desgraciadamente soy Borges.

(Nueva refutación del tiempo)

morelia, psicosis colectiva

2008-09-29T22:59:00.000-05:00

Antídoto para el veneno del miedo

2008-09-27T22:44:00.008-05:00

Se necesitaría mucho más que un ataque terrorista para quitarle la belleza al Centro Histórico de Morelia y a los personajes que lo habitan. No quiero decir con esto que no he compartido el miedo y la tensión que se siente en Morelia desde hace un par de semanas. Dice Octavio Paz: "Las masas humanas más peligrosas son aquellas en cuyas venas ha sido inyectado el veneno del miedo.... del miedo al cambio."

Más que el presente, a mí me preocupa el futuro, que el terror pudiera volverse cotidiano, y nosotros indiferentes. Que la poesía nos salve de ser indiferentes. Pensaba en esto hace algunas horas, que reuní mis ahorros de algunas semanas y fui a las librerías del Centro en busca de poesía. La encontré en un muy hermoso libro de Eduardo Galeano, El libro de los abrazos. Él escribe sobre magia, muerte, noche y ciudades, América Latina herida y bella, miniaturas melancólicas y humorísticas al mismo tiempo. Esperando que Galeano no se moleste, comparto aquí tres fragmentos de mi nuevo libro:

El adiós de los sueños
Los sueños se marchaban de viaje. Helena iba hasta la estación del ferrocarril. Desde el andén, les decía adiós con un pañuelo.

Dicen las paredes/2
En Buenos Aires, en el puente de La Boca:
Todos prometen y nadie cumple. Vote por nadie.
En Caracas, en tiempos de crisis, a la entrada de uno de los barrios más pobres:
Bienvenida, clase media.
En Bogotá, a la vuelta de la Universidad Nacional:
Dios vive.
Y debajo, con otra letra:
De puro milagro.
Y también en Bogotá:
¡Proletarios de todos los países, uníos!
Y debajo, con otra letra:
(Último aviso.)

La noche/2
Arránqueme, señora, las ropas y las dudas. Desnúdeme, desdúdeme.

Galeano, Eduardo. El libro de los abrazos. Siglo xxi editores. México, 2007.

eternidad efimera

2008-09-25T22:08:00.002-05:00

Hoy amanecí,
Con la mano entre las piernas
No es necesidad del cuerpo
Es necesidad de ti
De tu que me faltas
Al lado de mi cama
Porque es esa almohada vacía
Que me lo recuerda sin cesar
Que te reclama sin piedad

Te disfruto sin tenerte
No es que en la madrugada
Tu ausencia no me deje
Y el insomnio no me abandone
Es simplemente

Que mi corazón te extraña
Me pide que le hables
Que lo busques en mi pecho
Por que yo ya no lo encuentro

Amor no me dejes, que me muero
Quisiera decir que van cien años
Cien años de soledad
Por que así es como lo siento

En este corazón ya frío
Frío, porque no siente el calor tu pecho
Del tuyo, junto al mío
Como siempre fue...
Hasta hoy que ya no te tengo

Para Miguel

2008-09-25T21:57:00.000-05:00

No necesitas ser Freud
Para encontrar la verdad
No necesitas ser Nietszche
Para construir tu realidad
Pero si encontrar a Dios
Para conocer la felicidad

Nieve

2008-09-25T21:02:00.001-05:00

Ver en la adversidada el horizonte blanco,
cubriendo lo todo con su pureza aparente,
sin permitirme ver que hay debajo de eso.

Caminando por senderos de nieve
donde mis pies se hunden
respondiendo a la gravedad
que trato de negar

buscando el arbol en el camino
que me dira la verdad
con el sonido que el viento hara
al mover sus ramas

encontrando algo mas
descubrimiendo a Dios

El abrazo-o-te...

2008-09-22T20:21:00.002-05:00

Hoy califica como el día con sucesos más raros de mi vida. Primero, en camino a laboratorio, vi como una combi destrozaba el espejo retrovisor de un carro blanco. El pasajero copiloto de la combi tenía unos ojos de azombro y susto que merecian una foto. En el carro una abuelita y sus nietos, y uno diría pobre abuelita, pero... que se enoja, da una aceleron, las llantas quedaron marcadas en el pavimento, y que alcanza la combi. Para la combi, se baja del carro, y que le grita furibunda que en ese mismo instante le pagara el espejo retrovisor de su carro. No pude ver más porque mi combi iba adelante, y le siguio de largo. Pero este es solo el primer suceso extraño de hoy.
El segundo, salí a las 7:15 del laboratorio en mi prepa, y que nos pusimos deacuerdo mota boy y yo en pasar por el centro para admirar lo vacío que estaba (descubriran que no lo suficiente) y que los policias, por primera vez hicieran su trabajo (ambas cosas me hacen sentir un escalofrio indescriptible porque no pasa nunca ninguna de las dos cosas). Llegamos a la plaza contigua a la catedral, a la altura de la estatua de Benito Juarez. En eso, que dos chavas nos interceptan y desdoblan una hoja de papel de libreta. En letras rositas de marcatexto decía "se venden abrazos". ¿que onda? Mota boy pregunta y ¿como es?. Pues un abrazo bien dado le contesta. Yo estaba a punto de continuar con mi camino, y lo habría logrado de haberlo hecho dos segundos antes. Entonces al momento mota boy dice, yo te lo pago cronos. No tuve tiempo ni de reaccionar que la tipa de avalanza sobre mi a darme el abrazo-o-te... pero casi me tumba dando un abrazo de judo mientras, bueno creo que el estracto del mesenger será más explicito que yo. Aquí se los pongo integro y tal cual.

GeRarDo A.!! RayOs! uNivErSiDaD!! mm a dond m voy? dice:

x eso t digo k m venceras en calculo

GeRarDo A.!! RayOs! uNivErSiDaD!! mm a dond m voy? dice:

pro yo hice k t abrazara d manera muy inapropiada una chava

GeRarDo A.!! RayOs! uNivErSiDaD!! mm a dond m voy? dice:

jaja

Antonio dice:

haz aceptado tu culpabilidad

Antonio dice:

manos en la masa

GeRarDo A.!! RayOs! uNivErSiDaD!! mm a dond m voy? dice:

jaja

Antonio dice:

y todavía te ries

GeRarDo A.!! RayOs! uNivErSiDaD!! mm a dond m voy? dice:

jaja

GeRarDo A.!! RayOs! uNivErSiDaD!! mm a dond m voy? dice:

ps si fue divertido

GeRarDo A.!! RayOs! uNivErSiDaD!! mm a dond m voy? dice:

jaja
Entonces, pues, eso. Mota boy, me debes 1 entre cero favores!, si, jajaja te torturare con cálculo. Y si, estoy seguro de que mi cara habría sido más digna de foto que la del copiloto de la combi, Lástima mota boy, no te pusiste vivo. ¿que tiene que hacer esto en un blog de arte y filosofía? la verdad nada, pero igual podría argumentar que los sucesos antecedentes son una prueba feaciente de los inesperados sucesos que tienen lugar de manera cotidiana y que por lo tanto, en las palabras de Heraclito "panta rei" (todo fluye).

Dejo unas lineas

2008-09-20T20:29:00.001-05:00

Los exámenes me tienen bastante atareado, pero aquí dejo un pequeño poema que acabo de escribir.

Las claras notas de la mañana
Resonantes conciertos tocan
Sobre el lago de flamas de cristal.
La aurora llora sus gotas de ámbar
Sobre el lecho nácar de seda líquida
Que se extiende bajo la luz pura.
El arpa de bronce del horizonte cuelga
Tocando rítmicas escalas de altura
Para recordar la luz blanca de luna.
El clavel blanco suspira sus perlas
Caídas al gran mar de olas francas
Pero sus pétalos brillan bajo el agua.

Flor y canto - 2 miniaturas más

2008-09-19T23:19:00.006-05:00

IV
Que el mundo se desmorone
bastaría el contrapunto de Bach para reconstruirlo de nuevo.

V
En el filo
líneas rojas y finas
envueltos en noche y humo
deberíamos vivir en un planeta con varias lunas
que cuiden de nosotros.

Daniel, mi colega violinista, encontró estos videicos, y a mí me han parecido maravillosos. Especialmente las animaciones basadas en música de Bach... Perderte en una fuga es casi metafísico.

Route Nowhere

2008-09-16T11:27:00.001-05:00

A veces hay quienes necesitan de direcciones...

otros...Solo miramos hacia donde el paisaje sea mejor ^^

Je mange de l'art moderne

2008-09-16T00:05:00.003-05:00

Flor y canto - 3 miniaturas

2008-09-15T23:19:00.004-05:00

Éste es un proyecto para estos días sin escuela... Espero escribir mañana 2 miniaturas más. Cada micropoema está inspirado en algún texto/música que me ha sido especialmente cercano en las últimas semanas.

I
Mi estrella,
podría saltar y alcanzarte
pero si dudase un instante,
caería,
mi cuerpo se rompería
contra las rocas.

II
Sorbiendo un adagio tibio
quisiera poder un día
llamarme mujer de música.
Soy como el ruiseñor contra la espina,
daría mi sangre por crear una rosa.

III
¿Por qué llora el minotauro?
Porque está solo, infinitamente solo.
Porque escribe cartas sin destinatario.
Porque se pierde en medio del ruido.
Es Asterión esperando a su redentor.

TS Eliot: Burnt Norton

2008-09-05T22:29:00.004-05:00

¡Nube de palabras! Está basada en un poema quasi metafísico de TS Eliot, y puedes crear estas hermosas marañas de palabras en http://wordle.net

Please.

2008-08-30T15:53:00.000-05:00

Fireworks and hurricanes

2008-08-28T19:46:00.011-05:00

Ellos vendrán a México.

El mejor grupo de rock de los últimos 15 años.

¡Es increíble! Voy a escuchar a Radiohead en vivo, su música es esencial en mi vida y mis ideas. One day I am gonna grow wings, a chemical reaction... Podría citar tantos versos de Thom Yorke que han aparecido en mi vida en el momento justo para hacerme soñar y llorar...

(La pequeña vegetariana revolucionaria continúa su extraña danza de felicidad)

Hola, despertandome.

2008-08-24T20:39:00.003-05:00

Aquí les presento un capítulo recien horneado de mi novela. Se suponía que no publicaría más de ella por internet, hasta que terminara de escribirla, y la publicara en lindas hojas de papel, pero decidí hacer una excepción. Haremos un experimento. Invito a los lectores que decidan participar a que comenten que es lo que creen que dice y a que se refiere este capítulo de mi novela, esto me ayudará a ver si mi redacción es coherente, si mi estilo es comprensible y muchas otras cosas más. Incluyan si les gustó, si no les gustó, o cualquier cosa que quieran decirme, como es obvio, será de gran ayuda para mí, no importa lo que escriban, después de todo, creo que el mejor editor es el público. No creo que los escritos sean algo que quede bien a la primera, más bien son como los diamantes, se les tiene que pulir, y uno no manda a pulir un diamante con cualquiera ¿verdad? se le manda pulir con un experto. Bueno, son los expertos, lean comenten y platiquen.

La Copa de Oricalco, o el discurso de Khandros

Khandros se paró a duras penas, tambaleante…
Sus pupilas se hallaban dilatadas, sudaba profusamente, su respiración era rápida.
-Hemos bebido de la copa de oricalco, en nuestras manos tomamos su flama de plata, nuestros labios probaron su grana. He aquí que nos ha dejado ciegos, y sordos, no veremos ni oiremos más como lo hicimos hasta hoy. En grandes y espaciosos tragos hemos sorbido la muerte, y la vida, las quimeras y las beatitudes en un solo rojo carmín de su aire dorado. Descorrimos la cortina, ahora vemos más allá. Ay de nosotros, que lo que vemos nadie más lo puede ver. Ay de nosotros que ya no somos capaces de temer las mismas quimeras ni abrazar las mismas beatitudes. Para ellos somos sordos y ciegos, para nosotros, son niños pequeños. ¿Quién librará el abismo invencible? ¿Qué potestad servirá de puente? Nuestra desgracia es que vemos la dicha de aquellos que ignoran la propia. Nuestra desgracia es que hemos bebido de la copa de oricalco, y la dicha nos abandonó. ¿Quién nos dará la dicha? ¿Quién les hará saberse dichosos? Ciertamente nadie que habite bajo el sol. Pero clamaremos y gritaremos, si alguno nos escuchare, y nos entendiere, dejaremos de estar solos, pero somos mudos para ellos nuestras lenguas no entienden. Si viéremos a alguno de ellos le comprenderíamos, más la cortina no les muestra a ellos, no los vemos. Gritaremos hasta el cansancio en nuestras lenguas, para que aquel que cruza libremente el abismo les haga oír nuestros susurros. Le buscamos, algunos le encontramos, otros nos alejamos. Es este nuestro alarido de angustia, nuestro castigo por beber de la copa del aire de oro y el fuego de plata. Gritaremos y esperaremos, esperaremos. Algún día cruzaremos el puente, y el abismo, ese día seremos al fin.- Khandros comenzó a convulsionar, con él, todos los miembros del Shahat. El palacio de los jardines verdes, el más bello que fue, se redujo en un esqueleto. De las glorias pasadas ya no queda nada, y Adhara lloró amargamente esa noche, que regresó con Erian, al lugar donde pereció su padre, junto con el consejo, el consejo de los sabios del desierto.

Gracias por haber leído (supongo que leyeron y no se brincaron hasta el final, como uno suele hacer con los libros) y si se brincaron, tampoco hay problema (todos lo hemos hecho alguna vez)
Cambio de tema bruscamente para saludar a los escritores de este blog, e informar que considero necesario ponernos deacuerdo en que hay que escribir más amenudo, a fin de que este blog no se muera. Por cierto, publique un artículo sobre el 3er taller de ciencia para jóvenes en mi blog, sin duda uno de los eventos más divertdos de mi vida. ¡Los cerebritos también hechamos relajo! (me dan lástima los que tuvieron que cuidarnos, nos dormíamos a las 2 de la mañana, y ellos que estaban haciendo maestría y doctorado, no podían dormir hasta que el último de nosotros se durmiera).
Trataremos de escribir más, y en intervalos más cortos.

Remedios Varo: Cinco llaves

2008-08-24T11:58:00.006-05:00

Recordarán que hace un buen tiempo les conté de la exposición de Remedios Varo en el Museo de Arte Moderno del DF... Bien, ¡pues sí pude ir! La mágica Tía Mago me recibió el fin de semana pasado, y allá vamos al museo. Estuvo con ganas... La idea de la exposición era accesar a la obra de Remedios mediante cinco "llaves": La llave surrealista, la llave mística, la llave onírica, la llave literaria y la llave arquitectónica. Cada pintura contiene puertas que pueden abrirse con estas llaves. Remedios era una lectora voraz, desde Lewis Carroll y Aldous Huxley, hasta los místicos rusos Gurdjieff y Ouspensky (a quienes tengo que leer pronto), como artista surrealista se interesaba por las imágenes de los sueños, y también por la intersección entre ciencia y arte. Éstas son algunas de las pinturas que se exhibieron en la exposición y que me impactaron grandemente. Volví a Morelia feliz con un póster, varias postales, y buenas ideas en la mente.

Encuentro

Cazadora de astros

Papilla estelar

El llamado

Gato helecho

Tránsito espiral

Meet Jacqueline

2008-08-22T20:56:00.002-05:00

¡Saludos, queridos y escasos lectores! Este blog durmiente vuelve a la vida después de un mes sin entradas nuevas. Tenemos una buena excusa - recordé un chiste de Diego: "Si pides que te perdonen serás perdonado, si das una excusa, serás excusado" - Cronos, Amnesia y yo somos de la misma generación y éste es nuestro último año en preparatoria. Será un año intenso, con muchos libros que leer y probablemente poco tiempo para nadar en Internet. Por mi parte espero hacer un espacio para escribir regularmente, o dejarles un videico.

Hay un asunto que me preocupa como creadora: ¿Por qué no ha existido jamás una escritora a la altura de Miguel de Cervantes, ni una compositora comparable a Beethoven? Hay pintoras geniales, sí, pero es difícil nombrar a alguna como Rembrandt... Pensé que todo se debía a que los hombres buscan compensar su incapacidad biológica para albergar un ser dentro de sí, con el arte, que también implica gestación y dar a luz. Las mujeres, al tener la posibilidad de ser madres, no sienten esa necesidad artística tan profundamente como los grandes hombres artistas.

Felizmente, me he encontrado con varias mujeres fantásticas que echan mi teoría por los suelos. Remedios Varo (de quien ya les contaré más adelante), Clara Schumann, y Jacqueline Du Pré. Esta chava inglesa fue una de las mejores cellistas de la historia, una artista plena y, por qué no he de decirlo, una mujer muy bella. Su interpretación más famosa es el Concerto para cello de Elgar, yo no lo había escuchado hasta hoy, y reconozco que es maravilloso. Mirad:

Cataluña en Guanajuato

2008-07-20T15:33:00.004-05:00

Revisando la página del Festival Cervantino 2008, me encuentro con que el invitado de honor es Cataluña, y que en octubre de este año visitarán nuestro país Joan Manuel Serrat y Jordi Savall, entre muchos otros catalanes distinguidos. Aquellos que tuvieron oportunidad de asistir al concierto que Jordi dio en Morelia en octubre del 2005, saben que es el mejor violagambista y uno de los más eruditos músicos en la escena actual, ha aportado muchísimo al estudio de la música antigua y sus conciertos son simplemente mágicos. Haré lo posible por no perdérmelo este año. Si les interesa conocer la programación completa del festival, aquí está.

Morelia - Montparnasse

Edith Södergran

Poema Vierge Moderne de Edith Södergran

Poema El Ansia De Los Colores de Edith Södergran

La buena época

Este blog ya esta muerto

Pasiones Tristes

Wow!!!

Influenza porcina!

I'm the Muffin Man!

Celebración de la voz humana

Espejos

Malos Habitos: Extraña pseudoparafilia-obsesión a la investigación

Ahora las mías

Fotogaleria

Damned war

Filosofadas volumen 1

Preludio a la siesta de un fauno

Los Momentos de la Eternidad

Una buena razón para aprender polaco

¿Podría traerme una lágrima?

Comercialismo hasta fin de año.

Girls write great poetry

The Three Oddest Words

Wisława Szymborska

Kiedy wymawiam słowo Przyszłość,pierwsza sylaba odchodzi już do przeszłości.Kiedy wymawiam słowo Cisza,niszczę ją.Kiedy wymawiam słowo Nic,stwarzam coś, co nie mieści się w żadnym niebycie.

When I pronounce the word Future, the first syllable already belongs to the past.When I pronounce the word Silence, I destroy it.When I pronounce the word Nothing, I make something no non-being can hold.(Transl. by S. Baranczak & C. Cavanagh)

Museo virtual

Malos Habitos...

I sleep next to a moon...

Palabras desde la Feria Internacional del Libro de Guadalajara, para Cronos

Bella giornata

Convierte japonés AICM en su hogar

Diferencias

Concentrado del mes

You make me merry, you make me very happy

Auguste et Camille

La muerte, esa palabra...

El derecho al delirio

Una Planta

Hold me into this song

Rayuela - Capítulo 68

El arte efímero

Terminaron los Examenes!!!

Time

morelia, psicosis colectiva

Antídoto para el veneno del miedo

eternidad efimera

Para Miguel

Nieve

El abrazo-o-te...

Dejo unas lineas

Flor y canto - 2 miniaturas más

Route Nowhere

Je mange de l'art moderne

Flor y canto - 3 miniaturas

TS Eliot: Burnt Norton

Please.

Fireworks and hurricanes

Hola, despertandome.

Remedios Varo: Cinco llaves

Meet Jacqueline

Cataluña en Guanajuato

Kiedy wymawiam słowo Przyszłość,
pierwsza sylaba odchodzi już do przeszłości.
Kiedy wymawiam słowo Cisza,
niszczę ją.
Kiedy wymawiam słowo Nic,
stwarzam coś, co nie mieści się w żadnym niebycie.

When I pronounce the word Future,
the first syllable already belongs to the past.
When I pronounce the word Silence,
I destroy it.
When I pronounce the word Nothing,
I make something no non-being can hold.
(Transl. by S. Baranczak & C. Cavanagh)